Іра рилася в маминій сумці в пошуках зарядки від телефону. Своя залишилася на роботі, а батарейка сіла.
Мамин телефон лежав на дні, під гаманцем і косметичкою. Взяла його в руки — і в цей момент екран засвітився.
«Олена, як справи з багатієм?» — висвітилося повідомлення від тітки Свєти.
Іра хотіла покласти телефон назад, але палець випадково торкнувся екрану. Відкрилося листування. Очі самі побігли по рядках.
«Все чудово! Микола Петрович вже заповіт переписав!»
«Молодець! Скільки у нього там?»
«Три квартири в центрі, дача, рахунки пристойні. На старість вистачить!»
Ірина сіла на диван. У голові не вкладалося. Мама писала це? Її мама, яка місяць тому зі сльозами на очах розповідала про зустріч з Миколою Петровичем?
Переглянула листування вище. Місяць тому, за два тижні до весілля.
«Світлана, він такий наївний! Повірив, що я його кохаю!»
«А ти що, не кохаєш?»
«Та яке кохання в шістдесят років? Просто втомилася від бідності. Пенсія копійчана, на ліки ледь вистачає.»
«Розумію. Але як будеш терпіти?»
«Роки два-три потерплю. Він же старенький, довго не протягне.»
Телефон затремтів у руках. Ірина читала далі, і з кожним повідомленням на душі ставало все важче.
«Квартири дорогі, всі в центрі! Одну продам — можна жити не працюючи!»
«Олена, ти геній! Нарешті влаштувалася!»
«Головне, дочці не кажи. Ірка у мене правильна, почне совість мучити.»
Іра відклала телефон. Встала, пройшлася по кімнаті.
Микола Петрович зараз на кухні чай п’є. Приніс мамі квіти, як завжди. Щоп’ятниці приносить — півонії, її улюблені.
Добрий, самотній старий. Діти в Америці живуть, рідко приїжджають. Дружина три роки тому пішла у засвіти. Зустрів маму в лікарні, закохався як хлопчисько.
— Іринка, твоя мама — моє спасіння, — говорив він на весіллі. — Думав, доживатиму вік на самоті, а тут таке щастя!
А мама стояла поруч у білій сукні, яку вони разом вибирали, і посміхалася. Ірина тоді навіть плакала від розчулення.
Думала — ось вона, пізня любов. Романтика. Доказ, що щастя може прийти в будь-якому віці.
Двері відчинилися. Мама увійшла з пакетами з магазину.
— Іринка, ти вдома? Допоможи розібрати покупки!
Ірина мовчки простягнула їй телефон з відкритою перепискою. Мама подивилася на екран. Обличчя зблідло, руки затремтіли.
— Іра, це не те, що ти думаєш…
— А що це?
— Ну… ми зі Свєткою іноді дурниці пишемо. Жартуємо так.
— Жартуєте? «Роки два протерплю, він довго не протягне» — це жарт?
Мама сіла на стілець, закрила обличчя руками.
— Ти не розумієш. У моєму віці…
— Що я не розумію?
— Кохання — це добре, звичайно. Але мені шістдесят два роки, Іра. Пенсія маленька. На що жити?
— На пенсію і живи! Як всі живуть!
— Як всі? У злиднях? Рахувати кожну копійку? Відмовляти собі в усьому?
— А обманювати стару людину — це вихід?
Мама випрямилася, подивилася дочці в очі.
— А що мені ще залишається? Я все життя працювала, горбатилася. Твого батька тягнула, поки він пив. Тебе одна виростила. І що маю?
Однокімнатну квартиру на околиці і пенсію, на яку навіть нормально поїсти не можу!
— Мамо, але це ж підло!
— Підло? А те, що держава мені таку пенсію платить — не підло? Те, що я в шістдесят два роки повинна підробляти прибиральницею — не підло?
— Микола Петрович тут до чого? Він у чому винен?
— Ні в чому. Просто так склалося.
— Так склалося? Ти спеціально його зачарувала!
— Не зачарувала. Просто… була милою. Уважною. Турботливою. Хіба це злочин?
— Якщо робиш це заради грошей — так!
Мама встала, підійшла до вікна.
— Іра, ти молода. У тебе все життя попереду. Робота хороша, зарплата пристойна. А у мене що? Старість, хвороби, самотність. Микола Петрович — мій останній шанс.
— Шанс на що? Стати багатою вдовою?
— Шанс пожити по-людськи! Не рахувати кожну копійку! Купувати нормальні ліки! З’їздити хоч раз на море!
— За чужий рахунок!
— За рахунок чоловіка! Я ж за нього вийшла заміж!
— За розрахунком!
— І що? Половина шлюбів за розрахунком! Тільки не всі в цьому зізнаються!
У двері постукали. Микола Петрович заглянув у кімнату.
— Дівчата, чай остигає! Йдете?
— Зараз прийдемо, — відповіла мама і посміхнулася. Так природно посміхнулася, з такою ніжністю.
Микола Петрович посміхнувся у відповідь і пішов.
— Бачиш, як ти вмієш прикидатися, — сказала Ірина.
— Я не прикидаюся. Я справді до нього добре ставлюся.
— Але не кохаєш.
— А що таке кохання в нашому віці? Звичка, прихильність, вдячність. Хіба цього мало?
— Ти йому про це говорила?
— Навіщо? Він щасливий. Думає, що його люблять. Хіба це не головне?
Ірина взяла сумку та пішла до дверей.
— Куди ти?
— Додому. Не можу на це дивитися.
— Іра, зачекай! Ти ж нікому не скажеш? Особливо Миколі Петровичу?
— Не знаю, мамо. Чесно — не знаю.
Ірина не знала, що робити з правдою про материнське заміжжя.
Три дні вона уникала її дзвінків, не відповідала на повідомлення. На роботі не могла зосередитися, вдома місця собі не знаходила.
Весь час думала про Миколу Петровича. Згадувала, як він дивився на маму на весіллі. Як тримав її за руку, боячись відпустити. Як шепотів: «Дякую долі за такий подарунок».
А мама в цей час рахувала його квартири і прикидала, скільки залишилося терпіти…
На четвертий день Микола Петрович сам подзвонив.
— Іринка, що сталося? Мама переживає, каже, ви посварилися.
— Все нормально, Миколо Петровичу. Просто роботи багато.
— Може, зайдете до нас? Я пиріг спік, з яблуками. Знаю, ви любите.
Голос у нього був такий теплий, турботливий. Ірина не витримала.
— Добре, зайду ввечері.
Прийшла після роботи. Микола Петрович зустрів у фартуху, весь у борошні.
— Другий пиріг вже печу! Перший трохи підгорів, — збентежено посміхнувся.
Мама сиділа на кухні, різала салат. Подивилася на дочку насторожено.
— Привіт, Іра.
— Привіт.
Сіли вечеряти. Микола Петрович розповідав про сусідів, про телевізійні новини. Мама підтакувала, посміхалася. Картина сімейної ідилії.
— Знаєте, Іро, — сказав Микола Петрович, — я такий щасливий, що зустрів вашу маму. У моєму віці вже не сподіваєшся на диво, а воно трапляється.
Мама опустила очі, вдаючи збентеження.
— Коля, ну що ти…
— Ні, правда! Діти далеко, друзі… хтось пішов з життя, хтось уїхав. Думав, так і буду один. А тут Оленка!
Погладив мамину руку. Вона посміхнулася у відповідь. Ірина дивилася на цю сцену і відчувала нудоту.
— Микола Петрович, а ви не боїтеся, що вас використовують? — вирвалося у неї.
Мама зблідла. Микола Петрович здивовано підняв брови.
— Використовують? Хто?
— Ну, взагалі. Ви ж заможний чоловік. Хто знає…
— Іра, я не наївний. Розумію, що в моєму віці і з моїми грошима можна нарватися на мисливицю за спадщиною. Але ваша мама не така.
— Звідки ви знаєте?
— Відчуваю. Вона щира, справжня. Не вміє прикидатися.
Мама опустила очі. Ірина бачила, як у неї тремтять руки.
— До того ж, — продовжував Микола Петрович, — я не дурень. Заповіт склав так, що якщо зі мною щось трапиться в найближчі п’ять років, Олені дістанеться тільки невелика частина. Решта — дітям і благодійним фондам.
Мама підняла голову, в очах промайнула паніка.
— Коля, ти що, зовсім не довіряєш мені?
— Довіряю, люба моя. Але це для твого ж захисту. Щоб ніхто не міг сказати, що ти за грошима бігла.
— Але я ж не за грошима…
— Знаю, знаю. Просто перестраховка. Через п’ять років зміню заповіт, половину тобі залишу. Якщо, звичайно, не втечеш від старого, — засміявся він.
Мама вичавила посмішку.
— Нікуди я не втечу.
Після вечері Микола Петрович пішов дивитися новини. Іра з мамою залишилися на кухні.
— П’ять років! — прошипіла мама. — Він не говорив про п’ять років!
— Ось і добре. Якщо кохаєш — яка різниця?
— Іра, п’ять років зі старим…
— Мамо, тобі самій не огидно?
— Огидно? Мені? Та я все життя терплю! Твого батька-пияку терпіла! Злидні терпіла! Приниження терпіла! А тут хоч якась надія була!
— Надія на чужі гроші!
— На гідну старість!
— За чужий рахунок!
— Та що ти заладила — чужий рахунок! Я йому готую, перу, доглядаю як треба! Хіба не заробляю?
— Це називається шлюб, мамо. У шлюбі люди піклуються одне про одного з любові, а не за зарплату.
— З любові! А де твоя любов? Тридцять п’ять років, ні чоловіка, ні дітей!
— Не переводь тему!
— А що? Правда очі коле? Сидиш одна, правильна вся! А життя проходить повз!
Ірина встала.
— Знаєш що, мамо. Живи як хочеш. Терпи свого старого чоловіка п’ять років. Чекай спадщини. Тільки потім не жалійся і не шкодуй, що прожила життя в брехні.
— Не буду шкодувати! Принаймні, в старості не буду жебракувати!
Ірина пішла. Більше до матері не приходила, на дзвінки не відповідала.
Через два місяці мама написала повідомлення:
«Коля в лікарні. Серце. Якщо його не стане, мені майже нічого не дістанеться. П’ять років ще не минуло».
Ірина не відповіла.
Через тиждень прийшло нове повідомлення:
«Коля одужує. Весь тиждень поруч з ним. Втомилася жахливо».
І знову Ірина промовчала.
Через місяць мама зателефонувала сама. Голос втомлений, тихий.
— Іра, пробач мене.
— За що?
— За все. Ти була права. Я сиділа з Колею в лікарні і зрозуміла… Він хороша людина. Не заслужив такого.
— І що тепер?
— Не знаю. Напевно, буду з ним. Чесно. Без підступних думок.
— А як же спадщина?
— Плювати на спадщину. Знаєш, коли йому було прям дуже погано… я зрозуміла, що буду сумувати. За ним сумувати, а не за грошима.
— Це кохання?
— Не знаю. Може, прихильність. Може, совість прокинулася. Але брехати більше не можу. Втомилася брехати.
Ірина помовчала, потім сказала:
— Приїду на вихідних. Провідаю вас.
— Правда? Коля так зрадіє!
— До зустрічі, мамо.
Поклала слухавку. На душі стало трохи легше.
Може, ще не все втрачено. Може, мама навчиться любити по-справжньому. Або хоча б чесно жити.
А Микола Петрович… Він так і не дізнається правди. І це, напевно, на краще. Нехай думає, що ми його любимо. У його становищі ілюзії важливіші за правду.
